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Alberico Solimes, finalista Premio Poeti Oggi 2026

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Binari interiori È un treno che passa. Binari d’ossa proseguono fino alla cenere. Nel viaggio, il sole osserva la terra girare. Il cosmo pesa finché pesa il viaggiatore. Sedili di pezza bruciano lentamente e la fuga è inutile. Correre all’indietro mentre il treno avanza. * Alberico Solimes è un poeta e scrittore italiano, nato nel 1975 a Ortona, in Abruzzo. La sua formazione umana e artistica è profondamente segnata dalla perdita della vista in giovane età. Nel 2019 pubblica il libro autobiografico Verso la montagna (Vertigo Edizioni), seguito nel 2020 da Oltre il vetro . Nel 2021 esce La cava dei risorti – Personaggi della memoria (Helicon Edizioni), e nello stesso anno la raccolta poetica L’ombra spezzata (Irdidestinazionearte). Nel 2023 pubblica l’audiolibro Ruvidi frangenti (Aletti Editore), con la voce narrante di Alessandro Quasimodo, e l’e-book poetico Il sole dell’illusione , tradotto in arabo da Hafez Haidar. Nel 2024 esce “Il sole dell’illusione – The Sun of Illusion”, co...
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Marco Saya, poesie inedite

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Poesie tratte dalla silloge inedita "Sottopassi" La Terra domani, dimmi, ci sarà ancora? La incontreremo per strada, stanca ma viva, o solo come ricordo nelle mappe stuprate da ingordi assassini? Sopravviverà un respiro, inquieto tra ombre mute? Cammino lento, qualcosa indugia tra le pietre. * Il tempo non scorre, s’accomoda. Lascia un frutto sospeso, già vinto prima di cadere. L’occasione è stata questa opacità, questo segno che non apre. * Il vento è il respiro dei morti. Il sibilo la loro voce. Ci dicono che va tutto bene, di non avere paura, il sole tramonta per poi risorgere, un raggio, da qualche parte, illuminerà quel seme ora nascosto. * La biro rubata al supermercato, la pizza con gli amici non pagata, il compagno preso a “zainate”. Il taglio della coda della lucertola, trofeo da esibire in classe. La libertà di sentirsi senza regole sino all’arrivo del carabiniere e mio padre mi uccideva con lo sguardo. * Milano mi abbracciava o forse no c’era una luna piena, immobi...
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Antonella Sica, finalista Premio Poeti Oggi 2026

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Troppe case trascorse da quando sei andata il sorriso sfinito dietro una pietra rimangono le mani fresche nelle notti di febbre, che sciolgono lo zucchero sul pane col burro, che allacciano l’ultimo bottone d’inverno non manchi - ci sei nella mano sulla spalla che accompagna mio figlio prima di chiudere la porta. * Antonella Sica , genovese, è laureata in Lettere Moderne. È regista e manager culturale in ambito audiovisivo e cinematografico. Nel 2014 ha pubblicato Fragile al mondo per Prospero Editore, nel 2018 La memoria nel corpo per Rayuela Edizioni, nel 2022 L’ira notturna di Penelope per Prospero Editore e nel 2025 Corpi estranei per Arcipelago itaca Edizioni. La poesia contemporanea in lingua italiana
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Fabrizio Cavallaro, "Dico di te", collana Lietocolle, Ronzani Editore, 2025

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Il libro contiene venti immagini fotografiche di Laura Daddabbo La notte non mi parla I. Quel sentore di latte detergente o crema idratante sulle tue guance e sugli zigomi – che, quando ti bacio, mi resta sulle labbra – è il sapore stesso dell’anima a primavera, del vivere futuro anteriore II. Mentre ascolto la notte la notte non mi parla dietro la parete un respiro come di cornamusa lieve prima di distenderti hai detto abbassa un po’ quel tonfo sapevi era il mio cuore però hai detto è ora di dormire il balcone aperto sulle foglie frescura lieve tra i capelli gemme preziose da bere al volo, tu che conosci il modo e i tempi, le parentele con gli angeli che ti carezzano il viso che non sa invecchiare * Vita conosciuta I. Sei tutte e ognuna. Sei Susanna, figlia e madre di Pier Paolo che piange il figlio assassinato; sei le madri dimidiate di Almodovar; la signora Rimbaud, che però non aveva vento nelle suole. Sei Giocasta figlia di Meneceo, Andromaca che vede Ettore morire, sei la madre d...
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Elisabetta Sancino, finalista Premio Poeti Oggi 2026

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Linea 2 I ragazzi che giurano amore infinito alle ragazze dai capelli blu i ragazzi che leggono Trakl a occhi chiusi sulla metro a volte improvvisano sinfonie nell’aria viziata dell’ora di punta e tutta la miseria di questo mondo per un attimo si allontana -necessaria quanto un libro d’ore in tasca un haiku sul muro dell’hospice tanta bellezza. * Elisabetta Sancino , nata e residente in provincia di Milano, è laureata in Lingue e Letterature Straniere Moderne a indirizzo storico-artistico e lavora come docente di lingua e letteratura inglese e guida turistica autorizzata di Milano e provincia. Ha pubblicato cinque libri di poesia: Frammenti viola (96, rue de-La-Fontaine 2016), Il pomeriggio della tigre (Terra d’ulivi 2018), Collezione privata (puntoacapo 2021),  L’ocra in punta di lingua (Lietocolle / Ronzani maggio 2023) e Il corpo vegetale (Arcipelago itaca Edizioni, 2025). La poesia contemporanea in lingua italiana
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Emanuela Esposito, una poesia inedita

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L’educazione del calcare C’è una precisione spietata nel ferro, nel modo in cui la ruggine mangia il cancello senza fare rumore, un dente dopo l’altro. Eravamo noi, quelli seduti sul muretto, a contare le targhe delle auto straniere come se fossero promesse di partenza. Oggi il tempo ha la consistenza del calcare: si deposita sui bordi delle tazze sbeccate, indurisce il battito tra una parola e l’altra. Non è il dolore a vincere, sai? È questa pazienza dei sassi sotto la pioggia, questo restare fermi mentre il mondo si scuce. Eppure, tra le fessure del cemento armato, c’è un verde che non chiede permesso. È lì che ti cerco: non nel ricordo intero, ma nel graffio, nel dettaglio fuori posto, nella luce che taglia il corridoio alle quattro. * Emanuela Espostito ha quindici anni e vive a Maddaloni in provincia di Caserta. Nella vita è una studentessa del primo classico. La poesia contemporanea in lingua italiana
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Marco Plebani, finalista Premio Poeti Oggi 2026

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Se avrai capito l'innesto finale del jack elettrico nel picco silenzioso dell'adolescenza, il palleggio spiazzante alla seconda linea, la caratura liscia del platino, guarda a media altezza dal terreno, non la cima del glaucoma. Non disperde né energia né assetto l'assecondare dello stormo. Guarda lì, mantieniti a vita. * Marco Plebani , è nato a Jesi il 20/8/1978. Originario di Montefano (MC). Vive a Macerata dove insegna materie letterarie nella scuola media.  Ha pubblicato le raccolte Un giorno qualsiasi (OTMA, 2011),   Decimo Dan (La Gru, 2022) e  L'adeguamento (Transeuropa, 2026). La poesia contemporanea in lingua italiana
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Dario Marrazzo, due poesie inedite

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Nutro il mio senso di colpa con cibi prelibati, gli sono affezionato. Mi piace vederlo in salute, vispo, roseo in viso e ciarliero in ogni ora del giorno. Mi piace, mentre lo nutro svenandomi, che mi intrattenga gli ospiti come un adorabile parassita con argomenti d'angelo e di bestia. * Schiavo come il cane dell’osso è l’uomo materiale, s’illude di possedere ma gli si muta in fiele il godimento. Nemmeno sospetta che il tesoro agognato sia già nelle sue mani, né comprende come la vita possa elargirsi da sola un premio infinito anche nella più amara ora di privazione. È sordo al miracolo perenne che ne moltiplica la grazia come i pani del vangelo, la cui straripante opulenza chiede soltanto d’essere accolta. * Dario Marrazzo è nato nel 1992 a Vallo della Lucania, nel Cilento. È laureato in Italianistica e scienze  linguistiche.  La poesia contemporanea in lingua italiana
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Alessio Orsetti, finalista Premio Poeti Oggi 2026

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“In verità vi dico; se avrete fede pari a un granellino di senape, a potrete dire a questo monte: spostati da qui là, ed esso si sposterà, e niente vi sarà impossibile.” (Mt 17,20) A Triora, dentro un sentiero con la forza del pensiero ho spostato un foglia: è venuta una folata di vento penso che allora non conti ma forse mi sbaglio. * Alessio Orsetti è nato a Sanremo nel 1974 e vive ad Arma di Taggia dove svolge l’attività di agricoltore. Ha pubblicato nel 2016 Il punteruolo rosso per le Edizioni Cicorivolta e nel gennaio del 2022 la raccolta poetica Pungiratti domestici  per Edizioni Ensemble. È segretario dell’ Associazione Mondo Fluttuante di Sanremo. La poesia contemporanea in lingua italiana  
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Donatella Nardin, finalista Premio Poeti Oggi 2026

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Suture (ovvero le sobrie confessioni di una pensionata al minimo) Desidera un gatto e tracimanti premure, nel levarsi le pene con mano gentile, ogni giorno sul petto la levità. E invece c’è il poco da suturare, rugiade appassite in tasche vuote da rianimare, nella congerie impazzita le utenze, l’affitto, le infermità. Non è bastato togliersi dal cuore il batticuore, dalla bocca le mendiche parole - contro il sistema, contro sé stessa - nella voce strappata infilare una goccia di sole. Chissà se ci sarà restituzione: che si affacci leggiadra una rosa da dietro le spine, che non sia spreco, nell’azzurro cavo, la dignità. * Donatella Nardin è nata e risiede a Cavallino Treporti-Venezia. In poesia ha pubblicato dieci sillogi. Le più recenti sono Poesie velate per la curatela de Il Convivio Ed. nel 2024 e Intingo le dita nella parola per Macabor Ed. nel 2025. La poesia contemporanea in lingua italiana
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Manuela Morara, finalista Premio Poeti Oggi 2026

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Spoglia Quando sono nata c’era la neve. Io non sapevo che i ventricoli si ghiacciano, gli abbracci ti massacrano. Freddo questo sterno: ogni insulto si fa crepa — mi lasci marionetta impiccata ai filamenti di rugiada. Quando sono nata c’era la neve, e cercavo invano un luogo in cui fiorirmi. * Manuela Morara (1985) vive a Bologna e lavora nel mondo della comunicazione digitale. In poesia ha pubblicato amamisenzapunteggiatura per Basalto Edizioni nel 2025. La poesia contemporanea in lingua italiana
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Elena Micheletti, finalista Premio Poeti Oggi 2026

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Senza titolo Prendi pure per buono quello che vedi. Comprese queste gambe striminzite, l'odore della mia orina. Rompersi non è un modo di dire: si rispettano le procedure. C'è una macchina-dicono- Ammazza-bambini, io la attraverso come un corridoio. Padre nostro che porti un cambio per la notte nelle buste della spesa e non ti smentisci. Ho una casa che mi aspetta, un cucciolo senza capo né coda. Ma il dolore è un prete che bisbiglia al peccatuccio e il Natale, fuori, non ci sente. * Elena Micheletti nasce ad Ancona, il 09/10/1987. Dopo aver conseguito gli studi in Lettere Moderne, presso l’Università di Bologna, inizia a lavorare come docente di scuola secondaria e si dedica maggiormente alla poesia. Ha pubblicato le raccolte poetiche intitolate  Coazione a ripetere  e A casa mia non si muore mai tramite la casa editrice Nulla Die. La poesia contemporanea in lingua italiana
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