Poeti Oggi

Era una casa divisa in gabbie perimetri di fiato e dolore corpi estranei cuciti dal sangue. A tavola a ognuno il suo posto geometria instabile dei pasti, la luce piombava dall’alto un ritratto di famiglia elettrico. Corpi stretti nella notte alle coperte galleggianti nella trama dei respiri la sveglia scandiva l’assenza ai miei occhi spalancate finestre alla fuga. * Persiane lame di luce tagliavano la gola alla domenica l’arrosto tormentava l’aria con la sua pretesa di festa in comune coi morti avevamo la resa. * Luci sul porto, rosso che trema vecchia mano distesa sul mare ferito dalle chiglie di passaggio. Si apre alla preghiera ogni increspatura inquieta di chi attarda lo sguardo sull’acqua nera prima di chiudere gli scuri. * La sabbia nei muri trema una nostalgia cava di montagna frantumata, nei trucioli la porta scricchiola una memoria d’albero la begonia sembra smarrita nel vaso. Quel corpo di donna disteso senza sonno cerca una radice da piantare la notte chiusa fuori dagli scur...

Non è più attesa. Se guardo bene non verrà nessuno da dietro il portico se guardo bene quelle scritte sono già sbiadite. Non è più attesa questa fine di una voce, non è mai stata sospesa. È il suono che vorrebbe essere dolce di una voce che si allontana. * Sulle tue braccia nude soffio il mio respiro ma sono troppo distante, allora immagino di essere quella luce così forte che entra dalla tua finestra. * Il tuo un pensiero contaminato lercio di smog cittadino. Cammino e ti sporco pensandoti intanto un cane passo lungo il portico marca il territorio il viso di un uomo si alterna tra le colonne la sigaretta si fa una con la tua immagine sbiadita. * Caterina Golia (Portogruaro, 1999) vive e lavora a Bologna e collabora attivamente con il Centro  Culturale Giacomo Leopardi di Recanati. Da sempre è appassionata di fotografia e scrittura. Alcuni suoi testi inediti sono presenti su siti web e riviste. La poesia contemporanea in lingua italiana

Annunciazione Il tramonto sembra avere più fretta, come le cose raccontate da chi ha poco tempo: sarà perfetto ascoltare le nubi in lotta, mentre l’aria intorno raffresca. Un tempo la mia vita intercettava moti che annunciavano tempesta; ora mi sciolgo a ombre non mie, rassereno anche se fuori piove. È giunta l’ora di guardare altrove: al panorama sconfinato, dove nessuna estate langue. Che arrivi, dunque, la bufera, gli alberi si scuotano nel vento; non c’è nessun angelo a bussare, solo le prime foglie gialle. Ti accompagno, ma non posso entrare. * Raccontami dei vivi Raccontami dei vivi e potrai fermarti nel mettere male il piede alla conquista della memoria, una strada di montagna dove è impossibile tornare indietro. Sai che non ho paura? In quelle case abbandonate che il tuo sguardo spalanca non vi abita più alcun fantasma. * Nave in fiamme Non è vero che resta la parola tatuata sul bicipite infiacchito; la polena non irride più le onde e il vascello dal nome che ci tiene uniti chi...

Tutti gli addomesticabili mondi Tutti gli addomesticabili mondi e gli ordini eternamente riferibili ma sotto qualcuno ha parcheggiato di nuovo di fronte all’uscita - e il mare non ha confini non accettando più di bussare. Così, nel sonno, sei ancora tu l’intruso, l’occhio lungo la spina di pesce, la notte senza riflessi nel giorno che cede alla sete. * Il sogno degli altri Nella costanza dei morti, nel loro tornare e aggiungerti al numero, giunge poi il tempo del sogno degli altri, della spinta che il mondo ti chiede, dell’alba dispersa nei mondi ormai muti. Giunge poi il tempo infestato dalle scimmie, della casa bendata, delle mura bagnate. Giunge poi il tempo in cui finalmente ti trovi. * Dall'Europa Casa è dove hai il tuo mostro. È questo l’odore della morte che si fa abitudine, questo lo scarto del legno che si fa fondamento. Non ha più sorprese la scrittura del mondo. * Il cielo piega la testa Il cielo piega la testa, l’amore guarda e restituisce, senza aggiungere per la notte...

Vicolo, affacci. Sul davanzale fiori avvizziti, la piccola statua Ganesha muri tutti bianchi                            occhi stanchi di donne alle finestre che sbattono tappeti, stendono panni al sole; odore di pulito e polvere nella luce di settembre niente vuole cominciare. Dall’ingresso di fianco alla chiesa prende per mano un canto. Bambole nel chiostro lasciate sui gradini e dentro             in croce la voce che cantava. * A mio nonno La sedia gialla, il gelsomino dalle case; nell’ombra le mani, piccoli fiumi di vene azzurre. La notte non crede alla fine. * Hai detto: non voglio morire – nella stanza non avevo il coraggio di entrare e chiamavi tua madre, tuo padre. Ferma sulla porta origliare il dolore inventare il mistero che voleva parlarti. Non voglio morire – nella stanza non avevo il coraggio di urlare: sono qui, non è la fine. * Prestiamo gli occhi al cielo quinto mese dell’...

Terapia oscura Dalla rupe dei corpi è caduto il ghiaccio dell’inverno. I nostri soliloqui sul divano son finiti e ha ceduto un poco la carne. Non più silenzio e vuoto malattia, terapia oscura. Vivi e sanguinanti ci siamo ritrovati oltre gli offendicoli di questi anni nel grido euforico e corale per la vita che sembrava felicemente tornata: ma quale vita, ti domandi, quale inseguendo con mani tremanti già altre albe. * Inverno In te c’è un tempo lento che resiste che parla a bassa voce, sommesso da vertiginose lance sfiorato. Scende così su di te il sole basso dell’inverno senza sferze di vento e di gelo. Ti giunge dall’oltre degli occhi come tiepida vestaglia, fino a quando, infuocata, non saluterà la grande palla oltre il tetto e la corona olivetata oltre Platamona e l’Asinara. * Il tepore che resta Il tuo passato è una placida galassia in movimento. Lo evochi e stelle lontanissime ritornano veloci espandendosi, mostrando sequenze sfumate di volti, paesaggi, episodi delle voci di un t...

Un filamento si è staccato, balza la mano sull’antro grembo senza mutamento, lenzuolo e nido come una bocca grande la casa di qualcun altro la trasparenza delle viscere, i corpi abitati. * Nel sole delle dodici fioriscono le braci e l’inganno del cielo è più vicino all’uomo l’ombra resta infinita e la senti nelle vene, per questo disegni nell’aria una spirale distorta per riposare un momento la nostalgia che hai creato. Un eccesso di pensiero se poi avanza il fuoco. * Verrà la parola muta, ma tu fingi questo incontro un abbraccio – sopra le spalle – il gesto che ripara una forma estranea, nessun risultato presente come una cosa già vissuta quest’idea che abita la bocca e intanto si dirama. Scrigno di carne, reliquiario. * Fa questo silenzio la pausa fra il respiro e il mondo – si rintana – dove non può essere ragionato, nel buio, un volto perduto grida l’anima su un’altra riva e viene sepolto quello che non c’è sempre presente. * È votata alla nascita questa chiarezza primitiva di stel...

mi sono visto cieco in quelle vite conficcate come fori di proiettili nelle mura di vetusti ruderi – sapevi della ruggine nel cancello – la demolizione s’approssimava, dipendeva dalle carte, prima che una ruspa compisse l’atto finale e la terra tornasse a respirare. * La luce di un lampione giallo illumina il fiocco – giallo –. L’incanto rinasce: nascosto il grigio, il nero delle vie, delle grate, dei tombini di una fogna che tutto ingoia, cosmica nella sua ingordigia. La neve, pietosa, ha coperto tutto con la sua insistenza carica di nostalgie mai sopite. * le notizie non sono delle migliori, mai state d’altronde e neppure attendibili. la vita media si è allungata, l’unica verità accertata. è verosimile che il creatore del palinsesto abbia trovato, così, l’unico modo per vendere più copie. * Un giorno lo vedremo intero questo tempo in dissolvenza, con l’amore che più non morde e la natura truffata dai bond quella casa è sempre lì aspetta una voce che la abiti una lettera spedita dal f...

interiore n.2 È un’isola. Assorbe una forza attende il fenditore nella catalessi circoscritta aspetta un corteo di aviatori, l’imprudenza di infoltirsi, tentare un germoglio d’acqua                                                               nell’utero. È un’isola che conosce assopita i suoi squali. * interiore n.5 Si sta formando un lago una grande memoria d’acqua. Cresce con le domande cosmiche, insieme alle riflessioni d’arrivo, le paludi dei timori i micro-organismi lunari nell’addome bevono odori ancestrali. Hanno cercato il tuo alito su Marte un corpo nudo, la piega nell’ombra. Ho provato a dire loro qui è il mistero tutti gli occhi adunati nella coloritura del grembo. * esteriore n.8 (Nelle prime settimane) le donne spacchettano il regalo dell’ignoto ma una luce di leggende e storie fuoriesce dalle Moire, un mare addolcito da...